Памятник надо ставить не только десанту, но и поисковикам! Сегодня ребята после трудовых будней как и обещали Председателю СНТ "Макаровец" Ханенко Александру Александровичу приехали на место, где наш садовод чистил пруд и нашел кости погибших десантников.

Место где их нашли оказалось затопленным приливом с финского залива. Мы привезли мотопомпу и откачали пруд.
На месте была найдена граната морского десанта, патрон нашли рядом, так же ремень и ботинок.

80 лет лежали ребята в нашем болоте и никто их не замечал, прямо в нескольких метрах от крыльца дома. Да и как заметишь, если они лежали под водой в грязи.

Ребра переломаны, нога сломана в двух местах, кусок черепа, пальцы и это ещё далеко не все кости. Часть забрала полиция на судебно-медицинскую экспертизу, часть нашли поисковики, а часть ещё так и не нашли и продолжат в скором времени искать.

Через какую же мясорубку прошли десантники, можно только представлять. И как же так мы живём, что никому не было дело до них, когда их отправляли на верную гибель? Когда их никто не искал 80 долгих лет. Морякам уже под сотню лет и до сих пор никакого дела до них никому нет.

Полиция так же не хочет этим заниматься, если это не уголовное дело и ждут заключение экспертов, что костям более 50 лет. И кроме увлечённых поисковых отрядов, которые тратят на это свои выходные по сути нет у них шансов найти родных.

И вспоминается строки из песни Игоря Растеряева:

Я еду в поезде, смотрю на всё подряд:  
В окно, на девочку с прекрасными глазами,  
А за окном солдатики лежат 
И прорастают новыми лесами...  

Проезжаю я зловещие места:  
Там, где человек – главное богатство недр,  
Где, ещё с войны, бойцы лежат -  
По трое на один квадратный метр.  

Там везде шаги, там голоса,  
Чудные огонёчки по болотам,  
Тени по ночам тебе поют,  
Как будто просят и хотят чего-то:  

"Откопай меня, браток, я Вершинин Саня!  
Пятый миномётный полк , сам я из Рязани.  
Много ты в кино видал о солдатах версий,  
Щас послушаешь мою - эх, будет интересней."  

И начнут они вещать 
На языке стонов, недомолвок.  
Хочешь убежать, но впереди они опять 
Мелькают между ёлок:  

"Откопай меня скорей, умоляю снова.  
Я Моршанников Сергей, родом из-под Пскова.  
Адресок мой передай в родную сторонку:  
Восемнадцатый квадрат, чёрная воронка."  

А под утро всё взревёт, полетит куда-то 
И попрёт на пулемёт в штыковую с матом.  
И деревья все вверх дном: ввысь растут коренья 
В этом славном боевом месте преступления...  

И когда встречаешь потом их подвыпивших потомков садоводов, которые говорят: Тебе то это на ..я?

Отвечать им смысла никакого не вижу... Нет у людей понимания, что живут они и огурцы свои едят с пропитанной кровью земли, на могилах тех, кто отдал за них жизнь.

Они так же не понимают зачем за нее бороться, как и не понимают зачем надо их похоронить по человечески или вернуть без вести пропавших к родным, которые потеряли отцов, дедов и прадедов. Родовую память отрезали войной, не смогли в силу известных причин передать они смысл жизни, памяти, традиций и устоев. И самые отважные и смелые, полегли в боях и не передали свои знания. И многим их подвиг остаётся только поводом выпить бутылку на 9 мая с криком "можем повторить!"

Немцы и те, всех своих бойцов хоронили, передавали данные о захоронениях, если не могли доставить убитых. Потом все равно возвращали на Родину и только мы вот так чтим о них память, ничего не делая, чтобы их достойно похоронить.

Какого будущего мы тогда заслуживаем? Все закономерно и живём мы так как и полагается забывшим своих Предков и это не в правителях дело. Дело в нас самих.