- Тёть Даш!.. – Соседская дачная детвора сгрудилась вокруг меня, пока их бабушка готовила на террасе вкуснейший кофе. – Тёть Даш... А в том доме, заброшенном, есть призраки? Ну, привидения...
- В каком? У нас много заброшенных домов. Есть даже дважды заброшенные.
- Ну, в том... Который уже падает. Мы как-то мимо ходить боимся. А Вы там рядышком. Может, Вам их видно и слышно? Они воют?
- Нет, ребята. – Вздохнув, ответила я. – Никто там не воет. Этому домику настолько плохо, что там уже нет призраков. Они, знаете ли, любят укромные места. А там ветер свищет везде, да дом уже насквозь светится. Весь быт теперь напоказ: какие блюда были, какие кастрюли, тарелки... Призракам там попросту неуютно. Чтобы их все видели? Так что, не будут они там жить. Им негде прятаться. Ходите спокойно.
- А Вы что, там были?! – Задал вопрос соседкин младший внук, самый бойкий.
- Да, была. И по тому же вопросу (ну не скажу же я детям, что ради этого очерка: пусть дети верят в сказки). Нет там никого. И не будет. А дом скоро сложится, как карточный. Там уже веранда упала и крыша поползла. Скоро будет гнить обрешётка – и всё... Но упадёт он не на меня и не на вас. Так что, не стоит беспокоиться.
- Спасибо, тёть Даш! Тогда мы спокойно будем ходить в наш лес!
Эх, дети-дети... Когда вы чуть подрастёте (сейчас ведь девочки могут и заплакать), я расскажу вам другую сказку. Что в этом доме я видела разбитую любовь. Впрочем, не сказка это уже, а быль. Просто звучит как сказка. Там, на руинах веранды, придавленная рухнувшей балкой, лежит кружка. С сердечком. И надписью «Любимой бабушке». Сердечко как раз расколото. Между «бабушке» и «любимой» - трещина, как пропасть.
Жили в том доме люди. Любили друг друга и умерли один за другим (столь сильно любили, значит). Похоже, и соседей они тоже любили (вообще в этом доме было много любви, разной и всевозможной). Наши дома очень похожи: и обшивка, и отделка, и чердачное окошко-«кукушечка» в сторону соседей смотрит (видать, из окон переговаривались-перемигивались). И даже яблони в садах одинаковые. Только моему домику повезло: его вовремя продали. И я купила его. Вот ведь как не сказочно звучит сказка: счастливый конец – «продали»... Странные в наше время пошли сказки. Но уж как есть: продажа – это спасение...
А вот тот дом, соседний, невезучим оказался. Подросли дети-внуки, потом выросли. А, как дедушки-бабушки не стало, дачу они просто забросили. Первым погиб сад. А потом – дом...
И сколько этих заброшек... В одной – мечта. Детская железная дорога, о которой кто-то мечтал, да не подарили. Дед Мороз исправно носил кукол, самокат, велосипед, педальную машину, различных мишек и другие игрушки. А вот железной дороги не нашёл. Хоть и волшебник, столкнулся- таки с дефицитом...
А вот и детство! И чьё-то (кто здесь, на этой даче рос), и моё: мы явно ровесники. Стаканчик из детства. С оленем. Пусть лежит... Оставим его дому. Пусть останется хоть что-нибудь: в доме всё перевёрнуто вверх дном, как после обыска. И печь давно унесена мародёрами.
А вот и саму бабушку выбросили. Портрет на полу, в грязи. Растила-растила... Трудилась в саду-огороде, катала банки с компотами...
Но это уже часть для взрослых, милые дети. Однако, раз уж вы не отпускаете меня, желая послушать мои сказки (я уж третью чашку кофе пью), скажу вам так. Растите, ребята. Большие, сильные и красивые. Не только внешне, но и в делах. И берегите не только бабушку с дедушкой, но и бабушкину дачу. Любите её. Родятся у вас дети – возите сюда своих детей. В этот сад, в этот дом. Только, пожалуйста, не забрасывайте. Не доводите до того, чтобы дети боялись. Будьте благодарными к местам своего детства. Цените их. Там, в этих заброшенных домах, нет никаких призраков. Честно – ни одного не видела. Там другое. Воспоминания. Добрые, в основном. Но их так много, что невесело. Поэтому лучше не входить (тем более, что уже опасно). Простите, грустная получилась сказка. Как ни старалась всё равно грустная. Но, как говорят в сказках, добрым молодцам урок... И ведь пол-страны таких заброшек. И неблагодарных внуков... Время, что ж ты делаешь с этими детьми? Бегают, всё лето здесь проводят, а потом – дом упал, а бабушка на выброс.
Но, ребята (вернусь повествованием к вам), я надеюсь, что вы – добрые внуки. Бабушка может рассказать быль, каких трудов стоила эта дача. Какой была та земля, когда её давали. Это было болото! И лес! И сад, и дом появились не из сказки. Всё это было сделано огромным трудом. Поэтому ещё мне так жалко заброшки.
- Интересно, а они, эти дома, ждут, когда к ним вернутся?
- Какой как. Некоторые ждут. А некоторые – уже нет. Отчаялись, правда.
- Ну не хочешь ездить – продай! – Авторитетно заявил старший мальчик. – Неужели этим людям не нужны деньги?!
- Да, ты полностью прав. И я сама этому удивляюсь.
А ещё один паренёк задал вопрос: «А им что, перед людьми не стыдно?..» Но поверит ли ребёнок, что у человека может не быть стыда? Что, видать, что-то отрывается, отламывается у некоторых детей (к жути этой сказки, у многих), когда они становятся взрослыми. Н-да, то ли сказка получилась, то ли триллер... Пожалуй, верить в такое парню ещё рано. К нему ещё Дед Мороз зимой приходил. Пришлось ответить: «Не знааааю...»
Вот и стала быль-сказка повеселей. Конец пооптимистичней. Милая, добрая детвора. На тебя вся надежда. Сообща решили, что не быть их даче заброшкой. Что ж, в добрый жизненный путь! Кстати, на их даче растёт уже четвёртое поколение детей: землю дали ещё прабабушке. Пусть добрая семейная традиция продолжится.
Спасибо автору: Дарья Васильева